V'là l'affiche du manicrac, comme on dit dans mon Ch'Nord natal.

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Les Hussards d'Isengard en plein turbin

Quand ils voient ça, les stratèges de tous  poils pleurent leur mère.

Aussi ardu que la conjecture de Hodge, plus casse-bonbons que le théorème de Goodstein,   mon scénario d’attaque de convoi français par des Ruskofs en 1812  a déjà donné du fil à retordre à un paquet de tacticiens.

Ces derniers ont beau faire des équations, échafauder des théories, sortir leur règle à calculer, limer leurs dés, jurer comme des charretriers et glavioter d’énervement rien n’y fait… Le convoi ne passe pas, ou alors fort rarement.

Jusqu’à présent, seul le maréchal Philippe de Pacévotrechemin-Monbrave est parvenu à échapper aux hordes de moujiks qui l’assaillaient.

Mais désormais, deux autres noms doivent être ajoutés au Panthéon des P’tits Malins : ceux du général Frank de Viensici-Quejetembrouille et de son acolyte, le vénérable Patrick Unsixaudé-Oujefaisunmalheur.

Leur heure de gloire a en effet sonné samedi dernier dans les locaux des Hussards d’Isengard. Un club ilestvilain dont l’accès est – soit dit en passant – aussi difficile à trouver qu’un double cheeseburger au fond des Mines de la Moria.

En dépit des furieux assauts lancés contre eux par les vaillants Jean-François de Tapedansletas et Philippe Tenveuxdesgnons-Envla, les deux gaillards susnommés sont  parvenus à relever le défi et à échapper aux hordes slaves.

Le scénario, dont le bon déroulement était surveillé par deux arbitres (ma pomme et le madré Philippe de Pacédoine) était pourtant diabolique.

En voici le résumé : Mme Odette, cantinière au 61^e de ligne, a embarqué par inadvertance  la  paie du régiment dans son chariot après l’avoir planqué sous une caisse de condoms en peau de zibeline (les seuls en usage dans les froides steppes de Russie).

Accompagnée par toute une division, la coquine chemine tranquillement dans la pampa vladisvostokienne quand des hordes de moujiks bourrés à la vodka frelatée commencent à débouler sur son flanc grassouillet.

 Pas moins de trois brigades ennemies apparaissent à tour de rôle dans la plaine, avant de recevoir un renfort de cavalerie.
Renfort qui, pour la petite histoire, se décide sur un jet de dé :

1-2, bernique et peau de balle. T’as l’air malin, maintenant, hein, pauv'pomme !?

3-4, ça va venir le tour d’après. T’avais qu’à mieux lancer.

5-6 : t’as du bol, tu peux mettre les figs sur la table.

Parmi les assaillants, on trouve bon nombre de cosaques. Des rustauds malodorants  autant attirés par l’odeur des picaillons que par le parfum rance des jarretelles que la belle Odette, qui connait bien sa clientèle,  parfume chaque soir au vieil Armagnac.

Autant attachés au grisbi qu’aux gâteries que leur accorde de temps à autre leur cantinière, les franchouillards – eux -  se mettent illico en ordre de bataille.

Leur objectif : protéger le pognon, le chariot et la donzelle en permettant au tout d’arriver à l’autre bout de la table de jeu.

 Pas fastoche, parce qu’il y a du monde en face, hildepute !  

Malins comme des Bretons des villes, les sieurs Frank et Patrick ont décidé de régler la question samedi en faisant quitter la route centrale à leur convoi et en envoyant le gros de leur cavalerie à l’avant-garde. Des combats de retardement étant livrés à l’arrière.

La  manœuvre était risquée. Mais elle a fini par porter ses fruits. Même si c’était de justesse tant la pression russe était forte.

En un mot comme en cent, le fric est passé.
Et c’est pas demain la veille que le belle Odette apprendra à  décliner en russe l’expression : « Je saute au paf ».

Cela étant, la prochaine fois, sur les conseils du madré Philippe de Pacédoine, je corserai un peu l’affaire en ajoutant un régiment de cuirassiers ou de dragons aux ruskofs.

Après tout, comme le dirait la mère Odette en se repassant avec délectation le meilleur film de Marc Dorcel, un vieux colonel qui sert dans le Train (ou plutôt dans l'arrière-Train) , pourquoi faire compliqué quand on peut faire encore plus tordu ?

Ca en jette, non ?

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